No he reescrito el libro. He mitigado sus excesos barrocos, he limado asperezas, he tachado sensiblerías y vaquedades y, en el decurso de esta labor a veces grata y otras veces incomoda, he sentido que aquel muchacho que en 1923 lo escribió ya era esencialmente el señor que ahora se resigna y corrige. Somos el mismo; los dos descreemos del fracaso y el éxito, de las escuelas literarias y sus dogmas; los dos somos devotos de Schopenhauer, de Stevenson y de Whitman...