En un lugar de la Madre Sierra, de cuyo nombre quiero acordarme como el Real del Monte, entre cortinas de niebla y gélidos chipi-chipis, hay un panteón casi bicentenario cuyas lápidas parecen hojas de un directorio telefónico extranjero. Le nombran el Cementerio Británico; y a decir de Pero Grullo, sus inquilinos tienen rato de haber pasado a la eternidad. Pero no son unos difuntos cualesquiera. Aún les da por conversar, echar paliques, soltar de su ronca caja torácica cuanta historia y aventura vivieron, a modo de personajes extraídos de una novela rulfiana. Cuestión de saber escucharlos, lo cual parece privilegio de unos cuentos desterrados hijos de este valle de lágrimas llamado Vida.