Poeta nacido en Monterrey en 1941. Es autor del poemario Playa normanda (Escuela Normal Miguel F. Martínez), del poema-libro Dieta de manzanas para el león que cerca su sonrisa encantos (Guerrilla urbana), de la noveleta Desde arriba (Abrazo) y de la colección de relatos Dormir la noche (Libros de la Mancuspia).

El Hombre Horizontal.

El hombre me dijo que matara si quería vivir: Si no tienes la vida ten la muerte. La muerte es una risa loca de la luz que me acompaña por doquier a todas horas sin dejarme descansar jamás, amén. El cuerpo gordo que desnudo carece de misterios. Sigo al espejo sin reflejo cada vez sin preguntar jamás por qué. El miedo es tan redondo como la mirada ahora. Y pago al día y el día me lo cobra. La Muerte muerde al tiempo que me sangra. El día me cobra con la muerte. Ahora soy, mañana no seré ya más. Los nombres de la vida son todas las palabras. La muerte me cabalga simepre a todas horas. Rape América. Es el escrito la verga larga penetrante. Es el camino en que le verga traza su camino al lapso, al tiempo detenido que camina. Hoy es la sensación de ayer. ¿Cómo hay que detener a todos los pasados? ¿Cómo ser hoy el hoy sin ser ayer? El ser que carga todos los ayeres. El ser pesado que me tumba de pesado y no me deja ser. Es el dolor. Voy con el Buda y quiero ser vacío. Ansío el beso de la muerte y de la amada. Hay erecciones que salvan todos los vacíos. Hay besos de la Buda que me da la muerte. Hay tiempo sin pasados y sin rumbos, sólo tiempo, inamovible como la palabra tiempo y pleno. El tiempo en que penetro a la dama más muerta y tomo de sus labios a la vida. El día es una cara en corazón de carne abierta. Es el escrito como una verga larga que penetra sin parar jamás, amén. Y cambias el segundo por todas las eternidades y eres tarde. Y todo mientras tanto recargado horizontal a la espera del final. ¿Por qué es tan atractivo el espacio sideral? Tal vez que somos la mayor distancia en el ansia de absoluta libertad sin límites, amén. El hombre horizontal que viaja hacia la nada, estático en el sueño congelado. El polvo pegado con el polvo, aniquilado del objeto muerto, en el viaje hacia la nada para siempre, amén. Estás en vuelta hecho pedazos en un texto que no dice su dolor. Dolor es texto que no dice la nada. El texto más largo que la verga, ¿y qué? Toda la lengua del amigo alrededor de mí lamiéndome, lamiéndome, escurriendo de palabras húmedas que se deforman en el líquido sin mar y sin olvido ya por fin, amén. El hombre horizontal y boca abajo sin saber del cielo nada. Ayer en la boca del difunto con sabor a todos los pasados más equivocados ya. Ayer que sólo borra la erección por un momento. Ayer tan largo como el texto que sigue sin parar aunque el lector desaparezca. ¡Que no se cumpla el tiempo, mi señor! ¿Cómo vivir afuera del infierno? El texto lo detiene todo y pone al movimiento fuera de sí mismo al fin por fin. Toda la carne es toda la promesa del difunto. Toda la carne es nuestro propio cuerpo en la promesa y ansia de la muerte. El mar como una tinta en una pluma que se acaba. El texto más humilde que la letra que se sigue. Y sólo duele el texto que termina, y todo lo demás es una vacación en el infierno sin sus pecadores. Y así es que te penetro y me penetras. Tenemos dos plumas en las manos. Clavo tus ojos y sangran todas las heridas sus reflejos. Somos el río de letras rumbo al mar océano. Egipto es un regalo de los Nilos. Este es el mar. Que toda la ciudad son mil anuncios y cada ciudadano es un lector que va a comprar, y más analfabeta. La carretera es la extensión. Sólo en la selva nadie dice nada. Se viaja sin el nombre. Imaginé que me soñaba comprando un sueño y ropa en la Calzada.